Rincón de un escritor

Me miró a mí mismo abochornado...

Es domingo. Y estoy en el barrio de Malasaña de Madrid, frente a un edificio donde una vez vivió mi padre. Es un colegio del obispado, que arriba tiene una residencia de estudiantes. Estoy de pie en la calle, mirando a la ventana por donde mi padre miró más de diez años en los que estuvo.  Es la tercera del segundo piso, empezando por la izquierda. Casi le puedo ver e imaginarme esa España, puesto que nada en esa calle ha cambiado ni un ápice.

Aquí no han llegado los padres ladrilleros, ni los concejales de urbanismo, para joderlo todo y hacer chalés adosados, afortunadamente. Me digo que en el Madrid antiguo, inmobiliariamente hablando, es muy difícil aceitar las manos a las autoridades correspondientes. Todo lleva siglos construido. Siglos sin cambiar ni una calle. A las afueras y con todo por construir, ya es otro cantar.

La residencia tiene buen aspecto. Seguramente la habrán ido reformando poco a poco, y adaptándola a los nuevos tiempos. Una mano de pintura aquí, una pequeña reforma por allá. Lo que me sigue pareciendo mágico, es estar donde estuvo mi padre a mi misma edad, y andar por las mismas calles. Enfrente de la residencia, hay un ultramarino, donde mi progenitor y demás estudiantes redondeaban las escasas comidas cuando tenían un duro. Eran escasas, claro que sí. Pero podían considerarse unos privilegiados, tal y como estaban las cosas.
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Y esto es la locura. Sodoma y Gomorra...

Es de sobra sabido, y los periódicos color salmón se encargan de recordárnoslo día sí, día no, que un pilar fundamental de la economía española es el turismo. Que el turismo vaya bien, es un orgullo y una fuente de ingresos para los habitantes de nuestro castigado país. El problema es que la gente piensa, que aquí vienen los turistas para admirar nuestra cultura, para babear con el Prado, y para mear y no echar gota con el Reina Sofía. Por ejemplo. Que vienen a ver La Sagrada Familia, o el parque Guell. A ver qué nivel Maribel, tienen estos “Manolos”, como nos llaman los gabachos. Y vaya país de rechupete, y cuanto lo admiramos.

La realidad es mucho más amarga y triste, como toda realidad. A los guiris lo que les gusta  de España son tres cosas: el clima, la comida y bebida, y por encima de todo la permisividad. Estas personas que en sus países de culo apretado: verbigracia Inglaterra, Alemania… Son personas formales y serias. Con una educación exquisita con un sorry sir o su danke  schön etc. Con sus trabajos megaimportantes. Locomotoras del euro. Cuando llegan aquí se transforman en mamarrachos altaneros sin ningún tipo de educación. Creen que este país es su corrala, su patio de atrás, donde pueden hacer lo que quieran como quieran y cuando quieran. Y lo hacen.
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Los quintos...

A la gente le hace mucha gracia cuando les comento, que en los pueblos la mayor parte de la gente está por romanizar. Me miran con cara divertida, como el que mira a un exagerado e incluso me lo llaman. Dicen que no es para tanto. Seguramente porque estén en el porcentaje de la barbarie o vivan en el mundo de los osos amorosos. A la gente lúcida que se lo digo, pone un rictus serio, y cara de querer largarse de este país, romper el pasaporte y no volver jamás. Vamos a tentarles:

En los poblachones de las Castillas, había una tradición singular cuanto menos. No era poca la gente que enviudaba pronto, y que encontraba otra persona a la que amaba. Estás personas cuando se iban a casar en segundas nupcias habían de hacerlo en secreto, porque si no, la gente del pueblo iba a tirarles piedras en vez de arroz. La pareja de novios al saber de esta humanitaria tradición, iba a casarse al pueblo vecino, en secreto y de noche. Como los amantes furtivos. Pero la voz se corría como la pólvora y allí estaban esperándoles las masas, para no dejar impune tamaña afrenta de casarse dos veces, como el más intolerante tribunal de la yihad islámica.

Otra de las morales tradiciones del pueblo de un conocido amigo, era la de comprobar la ley de la gravitación universal con una cabra en lo más alto del campanario. Los lugareños querían comprobar si la cabra volaba como ave rapaz o directamente se volvía puré. Hagan sus apuestas.
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