Desde la noche que sobre mí se cierne,

negra como su insondable abismo,

agradezco a los dioses si existen,

por mi alma invicta.

Caído en las garras de la circunstancia,

nadie me vio llorar ni pestañar.

Bajo los golpes del destino,

mi cabeza ensangrentada sigue erguida.

Más allá de este lugar de lágrimas e ira,

yacen los horrores de la sombra,

pero la amenaza de los años,

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el camino,

cuán cargada de castigo la sentencia.

Soy el amo de mi destino;

Soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley

Cyrano de Bergerac

“¿Y qué tengo que hacer?”
¿Buscarme un valedor poderoso, un buen amo, y al igual que la hiedra, que se enrosca en un ramo buscando en casa ajena protección y refuerzo, trepar con artimañas, en vez de con esfuerzo?
¡No, gracias!
¿Ser esclavo, como tantos lo son, de algún hombre importante? ¿Servirle de bufón con la vil pretensión de que algún verso mío dibuje una sonrisa en su rostro sombrío?
¡No, gracias!
¿O tragarme cada mañana un sapo, llevar el pecho hundido, la ropa hecha un harapo de tanto arrodillarme con aire servicial? ¿Sobrevivir a expensas de mi espina dorsal?

¡No, gracias!
¿Ser como ésos que veis a Dios rogando – oh, hipócritas malditos – y el mazo dando? ¿Y que, con la esperanza de alguna sinecura, atufan con incienso a quien se les procura?
¡No, gracias!
¿Arrastrarme de salón en salón hasta verme perdido en mi propia ambición? ¿O navegar con remos hechos de madrigales y, por viento, el suspiro de doncellas banales?
¡No, gracias!
¿Publicar poniendo yo el dinero de mi propio bolsillo? ¡Muchas gracias!, no quiero. ¿Hacerme nombrar papa en esas chirigotas que en los cafés celebran, reunidos, los idiotas?
¡No, gracias!
¿Desvivirme para forjarme un nombre que tenga el endiosado lo que no tiene de hombre?
¡No, gracias!
¿Afiliarme a un club de marionetas? ¿Querer a toda costa salir en las gacetas? ¿Y decirme a mí mismo: no hay nada que me importe con tal de que mi ingenio se cotice en la Corte?
¡No, gracias!
¿Ser miedoso? ¿Calculador? ¿Cobarde? ¿Tener con mil visitas ocupada la tarde? ¿Utilizar mi pluma para escribir falacias?
¡No, gracias, compañero!
La respuesta es:
¡No, gracias!
Cantar, soñar en cambio, estar solo, ser libre,
que mis ojos destellen y mi garganta vibre.
Ponerme si me place el sombrero al revés
batirme por capricho o hacer un entremés,
trabajar sin afán de gloria ni fortuna,
imaginar que marcho a conquistar la luna.
No escribir nunca nada que no rime conmigo
y decirme modesto: ¡ah mi pequeño amigo,
que te basten las flores, las frutas, las hojas,
siempre en tu jardín sea donde las recojas!
¡Y si por suerte logras la gloria así,
no habrás de darle al César lo que él no te dio a ti!
Que a tu mérito debas tu ventura, no a nadie,
y en resumen, que haciendo lo que no hace la hiedra,
aun cuando te faltare la robustez del roble,
lo que pierdas de grande no te falte de noble.

Que los árboles se conviertan en polvo,
y los edificios se transformen en ruinas,
que todos nos quedemos sordos,
y que las viejas se hagan bailarinas.

Que el mar inunde al desierto
que el fuego evapore el agua,
que el mundo se acabe, sea cierto
y Caronte venga en piragua.

Que la selva retorne a la ciudad
y el hombre se convierta en nada,
que solo reine la maldad,
y de tristeza mueran las hadas.

Que el ser, del ser huya
que el esqueleto salga del cuerpo,
que San Pedro del cielo no huya,
que le den caza, y quede muerto.

Que Dios baje de su trono
y se muestre a herejes mortales,
que pida perdón con tono,
y muera a manos de sus iguales.

El murmullo del público desaparece
el toril polvoriento se abre
y un negro toro orgulloso aparece…

Sus músculos al espectador acomplejan
en los toreros ven su reflejo, y vitorean
cuando el torero el miedo atrás deja.

Armado con colores y capote,
al bravo animal se enfrentan,
un rictus serio muestran
cuando del acero, el rojo brote.

Dedicado a José Tomás

Frío el el alma y fríos los dedos
que a moldear letras no aciertan
y el vaho que mis entrañas sueltan
forma nubes esparcidas en el cielo.