La ciudad con su interminable humareda oscurece los corazones. Desde aquí todo se ve enorme. Distante. En el puente de los suicidadas no hay lugar para bromas. Su enclave es majestuoso, de frente se ve la Catedral de la Almudena. Y ahí estoy yo contemplando sus mamparas. Me rió entredientes y estoy seguro que este mundo es el infierno. Hasta le ponen barreras y fronteras a la muerte. Hasta intentan que te quedes en este jodido mundo, con esta perra vida, para que seas productivo. Paga, trabaja y cierra la boca. Así es este jodido mundo, dentro de poco hasta elegir la muerte se pagará con dinero. Todo el mundo tiene su precio, hasta Dios lo tiene.

El paisaje es lo que único que en estos instantes me mantiene aferrado a la vida. La puesta de sol ilumina toda la Casa de Campo, y hace que todo sea bello, muy bello. Y pienso que hasta en medio de toda esta mierda brilla un poco la luz. Pienso en las personas que me quieren. Pienso en las personas que quiero y todo se reduce a uno. Miento. Una en este caso. Y me pongo triste. Cada vez que la recuerdo me pongo triste. Es demasiado buena para este mundo. Cuando vives demasiado todo se vuelve muy triste, todo lo que parecía importante deja de serlo.

Todo este lugar me produce respeto. Mucho respeto. Miro las baldosas del suelo y pienso que otros antes que yo las pisaron con las mismas intenciones y me vuelvo a reír y pienso que lo que le pasa a este mundo es que somos imbéciles. Todo es circular, no soy el primero ni el último que va ha hacer lo que estoy dispuesto a hacer. El tiempo es circular y no lineal. Todo se repite. La tierra empezó sin el hombre y acabará si él. Y yo no quiero más destino que ese.

Me acuerdo de la primera vez que oí hablar de este puente. Al lado del susodicho había una residencia de estudiantes, hoy hay una multinacional. El caso es que los estudiantes se escapaban de la residencia y se tiraban por él. Su perfil era el de estudiantes  que tenían el <<peso de la perfección>>. Es decir que habían fracasado y debido a sus neurosis culturales (sus padres, amigos, religión, país, el qué dirán, etc) habían decidido que si no eran los mejores no eran nada.

Otros tras años de estudios se habían dado cuenta de que lo mejor de su vida estaba pasando y acabaría de pasar. Es decir que después de esos maravillosos años todo iría cada vez a peor. Entonces tras acabar la carrera y haber perdido la virginidad y tras haberse pasado el último año probando y gastando su dinero en drogas y diversión se suicidaban. Sin nada. Todo lo habían regalado y cedido. Sabían que habían resumido lo mejor de la vida en su último año. Justo cuando habían conseguido todo lo que esta sociedad requiere para ser parte de ella, dejaban la vida para siempre. Felices y jóvenes. Siempre jóvenes.

Jamás tuve en mente acabar así. Es imposible saberlo. Pero últimamente he intentado echarle un par de huevos. El atardecer se agota y yo con él. Y mi vida con él y una parte del mundo con él.  La mampara se vuelve enorme. Me encaramo a ella. Todo parece muy difícil y no me creo que lo vaya a hacer. Pego un empujón con mis manos a la valla por si me arrepiento y todo se queda rígido. El tiempo se para. Y ya solo hay vacio, vacio, vacio, vacio…

Me despierto sobresaltado con un sudor frio. Mi almohada esta empapada. Y por la ventana empieza a salir el sol. Hacía años que no soñaba, ahora me acuerdo porqué.

Me voy a tomar unas microvacaciones, unos días de descansito. Creo que desde navidades que me tome las últimas, ya iba siendo hora. La verdad es que no pensaba descansar, pero es que últimamente no me salé nada para escribir ni siquiera para los artículos del domingo y tengo que echar mano de textos perdidos por los cajones.

No sé cuando volveré pero a no mucho tardar seguro que estoy dando guerra, solo es cuestión de una semana o dos. Aunque esto del blog no es trabajo propiamente dicho, no me gusta repetirme y tengo que desconectar.

Si os aburrís mucho podéis darle al salta o navegar por los archivos.

¡Feliz verano!

Esta es la historia de un árbol que se muere. La historia de un sauce florido, la de un sauce llorón. El sauce era el centro de la vida. En él vivían toda clase de animales, entre ellos: los pájaros, los gusanos, las termitas, los pulgones y los caracoles. Durante miles de años, el árbol fue creciendo y creciendo, y con él toda la fauna que llevaba alrededor. Cuanto más pasaban los años más aumentaba el tronco, y parecía que ese árbol iba a ser eterno, y que jamás iba a morir.

La convivencia entre la fauna era pacífica. Todos los animales vivían y dejaban vivir. Los gusanos al llegar la linda primavera se convertían en mariposas y echaban a volar. Los pulgones bajaban de la seguridad del árbol y colaboraban con algunas hormigas de otros árboles para conseguir su preciado azúcar. Los pájaros habían dejado de comer insectos, ya que en el bosque donde vivían abundaba la fruta. Y las termitas, las termitas eran los seres más vulnerables pero los más ingeniosos y hábiles. Antes de formar colonias cada una vivía por su lado, pero un buen día descubrieron que formando una colonia, como si fueran uno solo, si se repartían las tareas y se jerarquizaban podían lograr cosas muy grandes e inimaginables.

El problema surgió cuando las termitas se sintieron superiores que los demás seres vivos. Empezaron por cosas pequeñas, como defenderse juntas. Al tener tanto poder colectivo, ninguna moría y la población empezó a aumentar. Al tratar de alimentar más y mejor a su descendencia, empezaron  a matar a los gusanos, que eran los más bellos e indefensos. Cuando vieron que no había nadie que les opusiera resistencia empezaron a invadir a los demás animales, a los cuales ya consideraban tontos por no colonizar a otros. Las termitas se empezaron a imponer con tintes autoritarios.

Mataron a los pulgones y caracoles porque eran los de menor tamaño, al ver que se quedaban sin alimentos siguieron por los pájaros muchos más grandes y feroces, pero debido a su astucia como conjunto, no opusieron gran resistencia.

Pasados unos días y sin más vecinos, la colonia de termitas empezaba a temblar de hambre. Entonces decidieron poco a poco comerse el árbol. Explotarlo, sin medida ni control. Cada clan lo separó en su territorio y se empezaron a matar entre ellas. Unas estaban tristes por lo poco que habían cuidado de su hogar. A otras solo les preocupaba invadir el hogar del vecino.

Al cabo de unos días más, el árbol el cual habitaban empezó a mostrar signo de debilidad y posible destrucción, entonces las termitas se pusieron de acuerdo para dejar de comer la madera y recuperar otra vez a sus vecinos gusanos, pájaros, etc. Pero era demasiado tarde y el árbol acabó muriendo.

Nota: Algunos indios consideran al árbol Gea y a las termitas las llaman humanos.

(Otro texto perdido en mis cajones)

-Hijo, ¿y qué quieres ser de mayor?
-Tipo duro Papá, quiero ser un tipo duro…
Luego hablo con un amigo y le digo que si tuvieramos la mitad de huevos que Reverte todo iría mucho mejor… Y me dice:
-Amén hermano. Amén.

Me he mirado al espejo. Soy el reflejo de la decadencia. Ese cruel objeto me devuelve lo que soy, me devuelve la puta verdad. Me he pasado bebiendo toda la noche. La botella es la única patria a la que he sido fiel, con ella estas letras salen solas. Con ella ya no me preocupa conseguir no ser escritor. No me preocupa el futuro, al lado de esta botella solo existe el presente. Mano a mano. Un duelo mortal por ver quien se bebe antes al otro.

Un día de estos dejaré de ganarla. Será ya demasiado tarde para contarlo. Me da igual que las botellas maten; el trabajo mata, el dormir mata, el amor (sobretodo) mata y la vida mata. Desde que naces todo se muere alrededor, poco a poco. Y a veces piensas iluso que la vida sigue igual, y que el futuro es algo muy prometedor. El futuro a la larga es muerte y dolor. La vida no es otra cosa que un degeneramiento mínimo y progresivo. Mortal. En la tele solo echan mierda estúpida para gente más estúpida aún.

Yo también soy de los que dicen que no la ven. Puta tortura.

Le pregunto al espejo que será de mí. Y vuelve a mostrarme verdad. Me pregunto cómo la gente puede mirarse tanto al espejo, si solo hay imperfección. Veo mis pupilas dilatadas en el espejo, cual agujeros negros, que se tragan todo lo racional que hay en mí. Hasta el amor cae por su propio peso. En mi ventana entra el frío viento que renueva mi caluroso verano. Puto yo y puta vida.

La botella no me ha abandonado. Si algo sé, es cuando un amiga es fiel.

- Tranquila preciosa -la digo-  yo tampoco te abandonaré.

NOTA: Amanece. Me levanto de la cama y veo este texto escrito a lápiz en mi libreta. Y pienso: joder que resaca.

Como veis la imagen es brutal. Alarde de ingenio, protesta, lucidez. Si tuviera que definirlo con una expresión sería la de: muy agudo. El grafiti ha sido hecho por Banksy (en la wikipedia). Ya sabéis porque se le considera el mejor grafitero del mundo. Es que lo es.

«Aquí reposan los restos de una criatura que fue bella sin vanidad,
fuerte sin insolencia, valiente sin ferocidad
y tuvo todas las virtudes del hombre
y ninguno de sus defectos. Este elogio sería insignificante sobre cenizas humanas».

Lord Byron

Gracias Morgan

La enseñanza ha sido siempre algo que me ha atraído en cierta manera. Una de mis grandes satisfacciones de siempre ha sido ver progresar a la gente. Enseñarla que no tenía límites, que no se debía que conformar, que debía intentar sus sueños. Ahora claro está cada vez que intentaba mostrar algo a alguien ocurría alguna de las siguientes cosas: o bien le importaba un carajo, o bien me decía que era un egocéntrico, o bien en este mundo de continuas distracciones había algo mejor que hacer. A sí que, ya desde pequeño decidí que la enseñanza no era lo mío, no porque no me gustara, sino porque no me hacían ni caso, y eso quieras que no, jode.

Yo he sido siempre alguien muy autodidacta y tengo que decir que casi todo lo que he intentado de esta manera me ha dado resultado. Pero el caso es que este año, el universo, Dios, Gea, o cualquiera de estas gilipolleces me ha puesto en el camino dos visiones opuestas de una misma realidad; la enseñanza. Una como alumno y otra como profesor, y os digo una cosa no se cual es peor; es como elegir entre un tiro en la rodilla o un tiro en el estomago. Pensareis que exagero pero la situación es cruda. Doy fe.

El caso es que este año hemos tenido una asignatura difícil a la par que moderna y bastante entretenida llamada Tecnología de la Información. Básicamente, no hemos abierto el libro, ya que con él a lo máximo que aspirábamos era a abrir Google. Sin embargo nuestro profe de dicha asignatura, había trabajado en varias empresas importantes y tenía una amplísima cultura acerca de las matemáticas en general y en particular, estas aplicadas a la informática. Dicho y hecho. Este año hemos visto lenguajes de programación, bases de datos, Visual Basic, etc Cosa que no hubiera sido posible con el puñetero libro que no valía para nada.

En la última evaluación yo le propuse al profe que viéramos algo de blogs. Al ser una tecnología tan reciente y que se actualizaba tan rápido (el verdadero boom de los blog empezó en 2006) al profe le había pillado de lejos y por lo tanto, no tenía conocimientos tan extensos como para hacer del tema una unidad, y puesto que yo y un compadre nos gustaba mucho el asunto este, nos propuso abiertamente dar las clases.

Yo la verdad pensé que era una broma. Pero no. Y así que me encontré delante de una veintena de personas que eran mis coetáneos de clase explicando los sistemas de publicación de blogs y todo el lío que es esto a lo que llaman blogosfera.

Tecnicismos aparte las clases no fueron tan gratas como me hubiera gustado. Tampoco me puedo quejar. Pero enseguida note que mi garganta se resentía y cada uno iba a su bola. La gente como es lógico no se enteraba de la misa la mitad, y es que yo no me había percatado de que mis pupilos empezaban desde cero. Así que intente explicar todo lo mejor que sabía (ya se sabe como es la informática, cuesta más explicarlo que entenderlo) y dio algún resultado. Algunos se enteraron. Lo de ser profesor va a rachas. Los menos días es la leche, todo el mundo se entera, y todo el mundo se queda con la boca abierta ante lo que es capaz de hacer. Pero la mayor parte de los días es un infierno. Una lucha continua que no da frutos y da la que yo como alumno que he sido toda mi vida me responsabilizo también y digo: he sido un cabrón.

Ahora tecleo estas líneas habiendo saldando mi deuda y preguntándoos que opinión os merece la enseñanza.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar

El reloj marca las horas y un ligero tic-tac rompe el silencio. Un tipo con gabán  está sentado en el bar, con un pito en los labios y whiskey barato en la barra. Y alguien grita:

-¡Te mato! Gilipollas…¡¡Te mato!!

Dos chavales de veintipocos tienen una discusión acalorada en una mesa cerca donde está sentado el tipo del gabán. Al parecer no son nada discretos. El primer chaval lleva un abrigo de estrellas y el pelo cortado tipo nazi, lo más característico de su fisonomía es que tiene todos los dedos y el cuello llenos de oro. -Con este aspecto se ve a la legua que es un gilipollas-piensa mientras da otra calada.

El que le grita lleva una gorra y un pendiente de aro, tiene una mirada fría y se pone histérico porque sabe que la gente le escucha. Cuando nadie te observa no puedes hacerte la víctima, ni acaparar protagonismo, por eso la gente entra en cólera cuando más gente mira.

-¿¿Cómo que es has perdido los porros?? -pregunta el del aro.

-No lo lo sé… -tartamudea el segundo- cuando me di la vuelta ya no estaban, se los habrán llevado…

Nuestro bebedor echa otro trago de whiskey y da tres caladas más. Agudamente observa que el tipo de los oros esta cagado del otro. Efectivamente es un pobre gilipollas.

-¿¿Quién se los ha llevado?? -vuelve a preguntar.

-No lo lo sé…

Son dos chavales de barrio  que atraídos por la facilidad que ofrece la droga para obtener dinero se han puesto a pasar. Pero lo que no saben es que en asuntos de droga nada puede fallar. No se puede alardear. Hay que tener al distribuidor contento y preferentemente trabajar solo para que nadie se vaya de la lengua. Depositar periódicamente dinero en el banco. Contar con gente que te haya sido recomendada. Y mucho menos gritarlo en un bar.

-Le pediremos que nos fie el dinero… - concluye  en un suspiro el del aro.

Pero estos dos niñatos de barrio se creen que la vida es bambi. Y solo se les ocurre fallar al gran distribuidor de la zona. Se han gastado la mitad de la mercancía de hachís en consumo propio y la otra mitad el de los porros la ha perdido. Y claro ahora el capo reclama el dinero que es suyo y por supuesto estos dos gilipollas no tienen…

El tipo del gabán deja de prestarles atención y se concentra en el escote de la camarera, las mujeres siempre le han parecido mucho más interesantes. Ella tiene el pelo negro y corto por los hombros. Estatura mediana, senos redondos, pequeños y perfectos. Labios carnosos y piel de algodón.

Vuelve a dar otra calada y apaga el cigarrillo. Pone un billete verde en la mesa y se acaba su vaso. Se levanta y se da cuenta que el par de chavales se encuentran en una mesa discutiendo todavía a voz media el asunto de las drogas. Coge su sombrero y se encamina a la puerta cuando su teléfono móvil rompe sus pensamientos y cual mosca cojonera empieza a sonar…

-¿Si? -dice al auricular con una voz rallada por el alcohol.

-Necesitamos que liquides a dos tipos…

-¿No me diga? Déjenmelo adivinar… Asunto de drogas. Impago. Dos tipos estúpidos amantes de la ostentación…

-¿Cómo lo sabe?

-Jaja.