Estamos hartos de llevar caras maletas, llenas de cosas inútiles. De pasar controles de aduanas, de ir a los lugares turísticos aparecidos en las guías de mala muerte.

Nosotros (mi gran amigo y yo) queremos dormir bajo las estrellas -le dijimos a la tutora de nuestro curso- queremos hacer el Camino de Santiago, no entero por supuesto, unos siete días más o menos, de León a Santiago.
-Entonces, ¿ese viaje a Grecia no os interesa?- preguntó expectante la tutora.
-No- contestamos unánimemente mi amigo y yo.
-Bueno, si convencéis a algún profesor… No veo por qué no…

El caso es que andar no nos importa, no nos importan las incomodidades. Nos da igual que de todo bachiller nosotros dos seamos los únicos que no vayamos. Todo nos da igual, aunque se nos caigan los pies del esfuerzo, creo que es impagable la sensación de la última jornada de llegar a la ciudad del Apóstol y entrar en su magnifica catedral a visitar sus restos. Todavía no hemos convencido a ningún profesor pero no creo en los viajes de fiesta y borracheras, todo eso ya lo tengo aquí.

Prefiero vivir aventuras, no saber que conoceré mañana. Prefiero recorrer con mi mochila el camino de las estrellas, conocer peregrinos y que el polvo del camino envuelva mis sandalias. Tal vez lleguemos, Santiago.

¡Bang! ¡Bang!Con tal mala o buena suerte de que la persona que entraba no era un amigo. Sino un abuelete con ganas de mear. Y en vez de decirme ¿Qué coño estas haciendo? Se puso las manos en el pecho con gesto solemne e hizo como que le había dado. Ósea soldado abatido.

A continuación no pude reprimirme una sonora carcajada, ante la majestuosidad del gesto y su humor.

Esa preciosa mujer que un día fue tu abuela, fue la que alimentó a tus padres e indirectamente a ti. Esa mujer sacó comida y dinero de debajo de las piedras en la posguerra. Esa mujer dejaba de comer para dárselo a sus hijos. Esa mujer se mataba a trabajar, no para llenarse de caprichos y juguetes, sino para dar de comer caliente.

Si Dios tuviera cara, sería la de tu abuela. Estas aquí gracias a ella.

Antes de volver a despreciar a los ancianos que conversan en las plazas, que te gritan y babean. Antes de no dejarles asiento en el autobús. Antes de quejarte de que lo colapsen todo. Antes de menospreciar sus pensamientos y consejos. Antes de volver a llamarles viejos y no ancianos. Antes de meterlos en un asilo, como los objetos se meten en un trastero. Antes de volver a hacerles daño, piénsalo.

Piensa que ni son gilipollas, y que gracias a ellos tú estás aquí. Les debes todo. Respétales, haz que sus últimos días sean como los primeros y piensa que uno solo de ellos, sabe más que la biblioteca de Alejandría.

Lo que el pequeño Joe no sabe, es que mamá Ann tiene que estar todo el día en un bar trabajando como una esclava de camarera, dejando que gordos camioneros la soben el culo para que la dejen propina. Una hipoteca no se paga sola.

Pero esto el adolescente Joe no lo sabe, y aunque lo intuye, le da igual. Mientras obtenga su dosis diaria. Ese llorón con espinillas. Ese capullo indefenso con gafas. Ese, es el mayor traficante de su barrio. Ya entenderán la preocupación de Ann cuando ve al niño por la calle, con una consola en cada mano, cuyo precio es superior a su sueldo. La excusa del mocoso:

-Me las ha dejado un amigo…-

Mamá Ann se queda más tranquila.

Quien piense que la droga se mueve en grandes barcos, en selvas tropicales, en mini-ejércitos y en bandas de negros, está muy equivocado. Ese negocio es historia. Por lo menos para las nuevas generaciones como Joe.

No hace falta entrar en la universidad de química para fabricar anfetaminas. Todo está en los libros si uno sabe mirar, y desde pequeño, ese mocoso llamado Joe, sabía. Sabía que con cafeína concentrada podía obtener anfetaminas más puras que las del mejor traficante del Bronx.

Aprendió a leer antes de haber visto en su vida una televisión. Mientras los niños se divertían con programas infantiles, el devoraba manuales de explosivos caseros y química en casa. Pero lo suyo era la droga, sí la droga.

Cada vez salen niños más prematuros. Cada vez se consumen drogas antes. Cada vez el coma etílico comienza más temprano, pero no por ello las leyes del alcohol y del tabaco bajan su edad a los consumidores potenciales: los niños.

Ya no digamos de las drogas ilegales. Imagínate la estampa, un niño de doce años pidiéndole a un camello que le venda marihuana, pastillas, o lo que sea. El camello se ríe de él, se queda con la pasta y le tima. Los niños como no, acaban hasta los cojones de que esos tontainas sin modales les tomen el pelo. Ahí es donde entra Joe.

Joe no necesita de narcos. Cuando algún amigo del colegio le pide algo para fumar, él lo fábrica. Solo hay que saber donde buscar, por ejemplo en una enciclopedia. Así que el niño lee, y en menos de una hora te tiene preparado hebras de plátanos secadas, y puestas en un horno. Según él da un cuelgue más potente que el opio ni por la mitad de precio. Todos acuden a Joe.

El negocio es perfecto, no tiene grietas, a no ser que tus amigos se enteren que les cobras cincuenta pavos por algo que vale cinco. Siempre quieren más. Cómo nunca se pararon a leer Joe tiene el negocio asegurado. No tiene problemas con la policía. ¿Desde cuando ha sido ilícito fumar plátanos?

Que quieres más, Joe es un experto en coloque con nuez moscada. Hace unas infusiones de vapor, que duran más de dos días, lo que dura un fin de semana. En el barrio no hay camello que le gane. También leyó que en las cárceles de Sudáfrica se fumaban, las telas de araña, por eso tiene tres tarántulas sueltas en el baño. La venderá a precio de oro.

Todo lo que en esta vida anheláis, está más cerca de lo que pensáis. Solo hay que saber dónde buscar… Y Joe sabía.

Por ejemplo, un castillo de naipes. Se tiraba horas y horas montándolo. Se paraba. Reflexionaba, y cuando estaba completamente relajado…lo destruía del modo más cruel y retorcido posible, y joder, se sentía bien. No sabía porque era, pero tenía que destruir algo que le había costado mucho, destruir una hoja de papel por ejemplo no tenía ninguna emoción.

Así que era un hobby con peligro, claro está. Un día le dio por destruir una relación. Ella no sabía nada de su hobby, pero él no se podía controlar. Ella era sin excepción la mejor persona que él había conocido nunca. Y lo mejor de todo, le quería. Creo que ha sido la única persona que le ha querido sabiendo como era, y creo que será la última. Porque conoció su faceta antisocial, destructora y no le importo, le quiso por lo que era, no por lo que aparentaba ser.

Romper esta relación fue una culminación. No quería hacerla daño. Joder, no era un puto sádico. Pero como era lo mejor que me había pasado nunca, su destrucción equivalía a el mayor orgasmo en la vida de un hombre, así que digamos que lo hizo.

Sonara raro, incluso mal. Pero aparte de la infelicidad que le generó nunca más estar sin ella, obtuvo algo a cambio. La completa libertad. Nada ni nadie podía escapar a su poder destructivo, ni siquiera él mismo.

Así que ideó otro plan.

No se porqué pero le gustaba la velocidad. Así que por la mañana se puso manos a la obra. “Ajustó” su bicicleta para que estuviera lista para por la tarde. Le quitó los frenos para no echarme atrás y aflojó el eje de la rueda delantera. Con este alocado experimento, quería comprobar si se aferraba a los objetos, a la vida, si no era como el río que fluye.

El plan era una cuesta de un kilómetro de largo que iba a morir a un río. Cogió toda la velocidad que pudo desde arriba y se dejó caer.

Las ruedas de la bici iban aumentando su velocidad y por si no fuera poco él daba más pedales…

El puto loco suicida.

-Más madera…- gritaba a los cuatro vientos mientras su bici descendía como un rayo.

Justo cuando alcanzó la máxima velocidad, se soltó las manos, el eje de la rueda delantera salió disparado haciendo que todo su cuerpo cayese bruscamente hacía adelante, haciendo que de la bicicleta saltaran chispas, haciendo de su pierna carne y huesos.

Y ahí estaba él, contemplando su propia destrucción, con una cicatriz enorme en la rodilla, cuya profundidad no se veía en el charco de sangre. La bicicleta estaba completamente destrozada pero por fin se había realizado.

Saboreó el puto dolor. Todavía hoy cuando se toca la rodilla se acuerda de ese sabor, sabor suicida.

Pregúntate por que se alegra cuando te derrotan, por que cada vez que él mejores notas su cara se ilumina conejil y te dice: – Tío, y esos resultados, seguro que tú puedes, si eres listo y cojonudo…- Tanta hipocresía junta hace que te den arcadas. Y lo sabes, lo sabes de sobra que en realidad está pensado <<Jódete, esta vez te he ganado>>.

Pregúntate por qué cada vez que le dices – Que te follen- se sorprende y se hace el aludido, abduciendo que él nunca se ha comportado así contigo y que jamás ha te ha utilizado para no estar solo. Por eso, cuando le llamas un viernes por la tarde, te dice que tiene muchos planes: ayudar a sus padres, recoger o cuidar a su hermano cabroncete, o incluso ya ha quedado, con unos vecinos y resulta que no te puedes venir porque es un grupo cerrado. Mentiras, mentiras y más mentiras. Esto es a lo que se llama hoy en día “amistad”.

Así que pienso, ¿si la amistad se forja en mentiras porque no puede acabar con ellas? Ideo un plan para joderle vivo.

Sí, un bonito plan.

Seguramente alguna vez te han preguntado: ¿Si pudieras vivir en cualquier época, en cuál lo harías? Hay respuestas para todos los gustos. Pero la mayoría contesta en épocas de libros que leyeron, películas que vieron, tipo <<En la Edad Media, con los Templarios>> o <<En el año cero, para conocer a Jesús>> y demás historias… A mí cuando me preguntan eso contesto: ahora. Antes la cultura era para unos cuantos y ahora gracias en parte a Internet, la vida está llena de información útil.

Tan útil como para joder a tu amigo, cuando sabes que su juguete favorito es una cara y complicada herramienta llamada ordenador. No hay nada mejor que dejarle en su buzón un disquete que rece: “Porn”. (Porno del inglés) Y si muchos pensáis que el disquete contiene un virus, os equivocáis. ¿Dónde estaría mi sutileza, si fuera hacer algo tan previsible?

La cosa es fácil y lo mejor de todo, irreversible. Como ya he dicho Internet está repleto de información útil. Coges un destornillador y abres el disquete, podrás comprobar que está formado por un disco negro y rígido, trátalo con amor, como si de verdad lo quisieras. Busca la caja de cerillas más cercana y prepárate para destrozar su contenido. Coge las cerillas y quítales las cabezas, es decir obtén solamente el fósforo. Máchalo en el mortero. Vierte su contendido encima del disco y pégalo con esmalte de uñas. Recoloca el disquete y voilà.

Ya ves que tontería. Materiales caseros, pero la verdad es que tienes en tus manos un puñetero explosivo. El resto lo podéis suponer. Mi amigo mete el disquete, este marcha normal, pero al dar vueltas empieza a emitir calor que por arte de magia hace que el fósforo se incendie, haciendo de su bonito y complejo ordenador una máquina chamuscada y humeante llena de chips. Tengo la ligera sensación de que no volveremos a ser amigos. ¿Acaso alguna vez lo fuimos?

-Mierda-blasfemo en la noche. Agarro el papel de mi escritorio, lo arrugo y se pierde en la papelera, como los demás. No más relatos cortos. Joder, escribir no es hacer un blog. Tienes que leer más y mejorar la técnica. ¿A qué cojones aspiras? No eres capaz de escribir más de dos folios sin perder estilo, o que la historia vaya a la basura. (Hoy mi yo interior está que trina). Reconócelo Retana, no estás maduro, sabes que dentro de ti hay una voz que dice; << Todavía no, necesitas aprender y vivir más, no estás preparado>> ¿Y cuando lo estaré? Mi voz interior no da respuestas. Solo me maldice.

El interior de mi vida se va a la deriva, pierde fuelle. Lo peor que le puede ocurrir a una persona es saber que todavía no está preparado para vivir de sus sueños.

-Es más-prosigue mi voz interior- ningún escritor hizo nada relevante con tan pocos años. No quieras ir por delante. Creo que Dios te dará una señal cuando estés preparado.

-Pero si yo no creo en Dios- argumenté.

-No en el Dios cristiano, crees en un ente, llámalo como quieras, Gea si te gusta más- (lo malo de hablar con tu yo interior, es que sabe todo lo que piensas y crees).

- Es verdad, él me ha ayudado en situaciones en las que estaba perdido y cuando estoy triste es el único que me alivia. Jamás ha rechazado mis suplicas, tal vez porque le pida pocas, y solo en el ámbito espiritual. Pero aún así, sigo angustiado. ¿Por qué tengo que pasar unos cuantos años haciendo lo que posiblemente no me guste? ¿Por qué?

- No lo sé, quizás forme parte de la prueba, pero hay algo dentro de ti, que te dice que llegará un día en el que cumplas tu sueño.

- Tienes razón. Pero por ahora la única medicina que alivia mi corazón es la poesía. Mira he compuesto una esta mañana:

Yo soy lo que me imponen

es lo correcto, aunque sea infeliz

pues de puro olor a regaliz

los sueños no se comen.

-Vaya- dice mi voz interior- quizás lo tuyo sea la poesía y te empeñas en la prosa.

- No lo creo. Un escritor escribe, y tiene que ser capaz de hacerlo en todos los ámbitos, con mayor o menor éxito.

- Lo sé. Fin del diálogo, no quiero hablar más contigo, me dices verdades que se clavan como cuchillos, pero que se le va ha hacer. ¿Sabes? Tu relación conmigo siempre va a ser amor-odio, más o menos como las parejas de hoy en día, pero el caso es que yo no te quiero. Así que lárgate. Acudiré a ti en las noches frías, cuando esté pensando en alguna bella dama, que lista y cautelosamente me va a matar. Tú y yo lo sabemos. Ya me has avisado y jamás te equivocas. Pero quizás esté buscando la autodestrucción. La muerte es una certeza, pero esto ya son letras de otro capítulo.