Rincón de un escritor

Samurai haciendose el Harakiri

Cargo tintas. A mí me gusta decir más afilar la espada, escribir es un oficio de samuráis que ya tengo asumido pese a todavía ser un discípulo. Y ya sé que siempre estoy con la misma cantinela. Me llaman judío converso (de forma amistosa en clase) y me lo he puesto yo porque en esto de joder me han jodido bastante y no me avergüenzo. Voy por delante. Pero llevo tiempo meditando algo que tenía que soltar ya. En una línea general lo podría resumir así: <<El pensamiento caduco de la mente occidental>>. Preocupada en construir la casa con el tejado más alto, descuidando todo tipo de cimiento. Y así nos las dan, mientras yo tengo que aguantar profesores memos y lloricas, sabiendo “algo” de lo suyo y nada de la vida. Utilizando la memoria hasta para recordar cómo se limpian el culo. Y soltándome frases copiadas de la televisión. Con su ego desmesurado paseándose por la clase, dictando apuntes de personalidades que son importantes porque un libro dice que lo son. Pero a estos ya les jodió el sistema educativo anterior y yo lo noto. Podríais afirmar que yo no soy quien para criticar al profesor (que no maestro). Bien, no lo soy. Pero ellos tampoco son nadie para criticar mis exámenes o pensamientos. Solo aventajan al alumnado en edad. Ya en clase me evalúan y me joden. Pues bien ahora les toca a ellos poner el culo. Amarraos a la silla.
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Foto: Rimbaud

Existe en el Japón una escuela filosófica que ánima al discípulo a tener enemigos. Yo no sé si por mis inclinaciones del alma, o mi sangre caliente, típica de un castellano mediterráneo, con mucha mala leche, poca paciencia y peor lengua, que abogo también por la misma idea que la de los sabios orientales. Es de sabido que tengo enemigos por doquier y como el domador que alimenta al tigre que después le ataca yo alimento así a mis enemigos. No tengo miedo a hacérmelos. Me ayudan a estar vivo. Saber que esperan el mínimo error para saltar a cuchilladas sobre mi coleto, me mantiene vivo. Saber que están detrás de cada esquina esperándome, me hace más humano y me aleja de la pompa en la que nos asume esta sociedad.
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Féminas de este país, yo estoy con vosotras. Sé que estáis hartas, yo también. Vosotras que habéis crecido con la Cenicienta, la Sirenita, La Bella Durmiente y otras tantas princesas más que se derretían a manos de un príncipe azul, y habéis llorado al ver como Blancanieves se despertaba de su sueño eterno a través del beso de su caballero. Vosotras que en los carnavales os disfrazabais de lo que tanto anhelabais y mirabais a las esquinas a ver si aparecía el príncipe de corcel blanco. Vosotras en fin, que sustentasteis el amor sin fin, ideal, e ilimitado como el universo, sin ninguna clase de dogma o prejuicios. Vosotras sí, a vosotras, os han quitado las ganas de ser princesas a capones.
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Pido perdón. Acepten mis disculpas. A diferencia de los demás yo asumo la culpa. Dos historias, ahora sabrán por qué.

Caminaba yo más feliz que unas castañuelas con una bella rubia al brazo, por el metro de Madrid. Los dos vestidos correctamente nos dirigíamos a la zona de Madrid que más me agrada; la que rodea el Palacio de Oriente. En esto que ambos divisamos a una muchacha de una veintena de años, que caminaba con tacones negros y un vestido ibicenco que transparentaba todo. En efecto se le veía el tanga, se le transparentaba es el término correcto. Mi acompañante me lo comento a modo de curiosidad. Y yo asentí diciendo, que cada cual podía llevar lo que quisiera. Y si ella se sentía cómoda así, por mi parte no había ningún problema. Seguimos caminando cuando oigo unos bufidos de becerros. Tres chavales de edad universitaria, con bolsas verdes repletas de alcohol pasan raudos por nuestro lado y empiezan a emitir su ritual de cortejo:
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Desde que era pequeña todo se había reducido a una cuestión de faldas. No importaba nada más que el aspecto físico. Ella lo veía de la mano de su padre. Cuando este se daba la vuelta para mirar a la rubia que hacía temblar el suelo.

Palahniuk dice que la belleza al igual que el dinero y la droga, son poder. Y nuestra pequeña Barbie tuvo esa certeza a los cinco años, cuando ya jugaba a ponerse tacones y pintarse los labios.
Darte cuenta a esa edad de cuál es tu lugar en el mundo no tiene precio. Vas a tener futuro el resto de tu vida, o al menos eso crees. Igual que crees que va a ser joven toda tu vida. Igual que crees que lo de morirse es cosa de los demás.
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Don Manuel tiene noventa años no aparentados, viste de pana y en su cabeza tiene una boina de franela. Está sentado en la antigua rueda de un viejo molino, las dos manos apoyadas en el bastón, el rostro ceñudo y la piel aceitunera. Un aire mágico le envuelve, como a los viejos muebles de roble, a pesar de todo, las termitas del tiempo no han acabado con él, y en sus ojos avinagrados todavía se ven destellos de lucidez, de sabiduría, de duro aprendizaje. Sentado estoy yo, esperando una de sus maravillosas historias, pero como siempre antes tengo que pagarle. El trato consiste en que él me cuenta cosas de su vida y yo le doy cigarrillos.

A un viejo como yo -me dice- ya no le dejan ni fumar, para una alegría que tenía en esta perra vida.

 Con mi mechero le enciendo el cigarrillo y tras la primera calada empieza a toser, exactamente como eso, como un viejo.
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Yo me encontraba sentado en un pupitre deseando que alguien acabara con mi vida. En la clase solo había tíos y tías falsísimos copiando apuntes como puñeteros robots y asintiendo cada vez que la profesora les miraba:

-La resolución de este tipo de ecuaciones puede hacerse por tres métodos distintos: reducción, igualación y por Gauss.

Todos asentían.

-¿Y para qué cojones quiero yo saber tres métodos? -dije sin saber por qué.

-¿Decías algo Capa? -preguntó la profesora. Como si no me hubiera oído.

-Nada, nada…
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