Rincón de un escritor

El Papa tras los disparos

El Papa siempre ha sido a lo largo de los siglos una figura controvertida. Un tanto hipócrita dirían algunos, por una parte predicaban –y aún predican hoy– el mensaje de Jesús, y luego desarrollan sus vidas de manera exactamente contraria a la que proponen a sus fieles.

Vistiendo ropas caras, llevando cruces de oro y viviendo definitivamente en el lujo, etc. Proponiendo medidas en África que van en contra de la lógica, como el uso del preservativo. Pero bueno eso es algo que todos ya sabemos y no es que les venga a contar nada nuevo. Lo que sí quería contarles es una historia que tal vez conozcan, una historia de perdón.

Ocurrió un trece de mayo de 1981 en la plaza de San Pedro en el Vaticano. Por la fecha sabemos que era el Papa era Karol Wojtyla, más conocido por Juan Pablo II. Como casi siempre la plaza estaba abarrotada de fieles y Juan Pablo se acercaba a ellos desde un todoterreno Toyota, especialmente adaptado. Las madres le daban a sus hijos para que los bendijese, tiene varias veces algún niño entre las manos que rápidamente devuelve con una bendición…
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Dos discusiones

Recuerdo dos anécdotas que me han pasado este verano. Las dos bastantes bochornosas y desagradables. Era a mediados de agosto y me dirigí a un concesionario de Seat –concretamente el que está cercano a los rascacielos en Madrid- me dijeron que era el más grande y de los mejores. Me dirigí al fondo del concesionario y había dos mesas libres y un señor esperando. Aguardé detrás de él. En una de las mesas había un hombre, en la otra una mujer. Eran los que atendían al público. La mujer pasaba un poco de nosotros y se liaba a hacer cosas, y a andar de arriba para abajo.

Tras esperar unos diez minutos que se me hicieron insufribles, el hombre que estaba antes en la cola acabó y llegó mi turno. Hablamos de coches, de la equipación, etc. La mujer que yo visualizaba por el rabillo del ojo seguía en su mundo atareada. En esto que llega otro cliente y se pone a esperar de igual modo que yo hacía cinco minutos, en esto que el empleado que nos atiende suelta:

-¡Hay clientes! ¡Puedes atenderlos que no estás haciendo nada!

-¡Tengo muchas cosas que hacer! – le espeta la mujer.
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Gárgolas de París | Foto: Taringa

No sé hasta qué grado os habréis preguntado: ¿por qué existe el mal? O más bien, ¿qué es el mal? ¿Por qué de las personas brota? ¿Son malos los animales? ¿Es el ser humano el único ser malo? Y un cúmulo de preguntas de semejante o igual índole, que no sé a vosotros pero a mí me han atormentado y hubiera dado la mitad de mi vida por alcanzar su respuesta. Como sabréis, la filosofía se plantea muchas preguntas, pero se obtienen pocas respuestas. Allá vamos.

En primer lugar, el mal en cierto modo no existe, según por ejemplo los Escolásticos el mal es la ausencia de bien. No es que la persona tal o cual sea mala, sino que no es buena. En cierta manera esto es cierto, pero por otra parte no deja de ser una tontería supina o una mera observación. La filosofía oriental nos da algunas claves al respecto en todo lo relativo al Ying y el Yang. El bien y el mal. Uno no puede existir sin lo otro.
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Dirección General de Tráfico

Era un miércoles de finales de Julio, pongamos en Móstoles, Madrid. Pongamos que me encontraba en la Dirección General de Tráfico, por más señas la DGT.  Un cartelón enorme rezaba: Ministerio del Interior, Gobierno de España. O eso creía yo, porque la verdad aquello parecía más Vietnam, había más amarillos que en la guerra –como aquel que dijo-. Para que se hagan una idea, éramos mitad y mitad.

Yo me tenía que examinar del carnet teórico y en aquella sala donde esperamos alrededor de una hora un amigo y yo, nos sentimos cuanto menos asombrados. Es para ayudar en el negocio –me dijo mi amigo-, ya sabes para transportar mercancías a sus tiendas y esa clase de cosas. El caso es que nosotros estábamos sentados contra la pared y ellos separados en el centro, de pie, formando grupos.

Fue en ese momento cuando me vino a la cabeza todas las palabras burdas, vacías y falsas de los políticos y los temas de inmigración y demás gilipolleces. Porque una cosa era cierta, a estos no los integra ni Dios, demasiadas diferencias culturales y lo digo con clara amargura, porque soy de los que opina que solo han venido –como diría un compadre Argentino- a por la plata. Que la idea de mejorar con todos se la pasan por el bol de arroz.
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Corredores en San Fermín

Decían los antiguos griegos que los amados de los dioses siempre mueren jóvenes. Este es el caso que nos acontece, un joven mozo que no llegaba a la treintena fue el viernes literalmente fulminado por un toro con nombre de café: “capuchino”. Sin duda ha sido un buen mazazo para otros corredores, que ahora se lo piensan dos veces antes de ponerse a bailar entre pitones “archifinos”, que como agujas se clavan en la carne igual de ágiles que en un globo y su vida se desinfla igual de rápido que en este.

Han tardado poco la cadena de buitres, digo de televisión que emite los encierros en reclamar la exclusiva. Y en mostrar las imágenes donde se le escapa la vida. Donde se ve como está agachado y el toro como si de una bala se tratase pasa al lado y le fulmina, pareciendo más un francotirador que una masa de  media tonelada de puro músculo.

Los toros es lo que tienen. Que casi nunca muera nadie no significa que no pueda morir. De ahí el encanto, la magia de jugarte el gaznate, su formidable belleza y el salto en el corazón cuando alguien resulta cogido. No hablo de oídas, he visto como a gente se le iba la vida a unos metros de mí. El todopoderoso hombre reducido a trapo ante tan bravo animal.
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Monumento que recuerda el atentado

Cuando me acerqué al monumento pude imaginarme la escena. Mateo Morral, anarquista ilustrado, conocedor de varios idiomas, hijo de comerciantes textiles estaba con un bonito ramo de flores. Era 31 de Mayo de 1906, día en el que contraían matrimonio Alfonso XIII y Victoria Eugenia de Battemberg. El primero un tipo más bien feúcho y con las pelotas acorde a su delgadez, y la segunda reina rolliza proveniente de la isla de culo apretado que es Inglaterra.

Madrid se vistió para la ocasión. Los futuros reyes contrajeron matrimonio en la iglesia de San Jerónimo del Real (enfrente del museo del Prado). Mateo Morral había realizado una serie de viajes a lugares tan dispares como Alemania donde había profundizado en sus teorías anarquistas. Además, ejercía como maestro donde aplicaba los métodos de enseñanza más innovadores para la época.

Vuelvo a mirar el monumento y recorro la calle de izquierda a derecha. Puedo imaginarme la comitiva y los vítores. ¡Vivan los novios! ¡Vivan Alfonso e Eugenia! Mateo Morral se había alojado en el número 88 de la calle Mayor, en un piso en renta. La calle estaba abarrotada de gente. Desfilaban caballos y comitivas reales.
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Hace unos días que estoy mosca con un temita. El puñetero discurso de graduación. En mal hora lo acepté. Me halagaron y me dejé halagar. Sucumbí ante el canto de sirena y pensé que era un gran honor aceptar un discurso en representación del curso, al mismo tiempo se instaló en mí un gran sentido de la responsabilidad de hacer un discurso que diese la talla y mereciese la pena. Un discurso memorable alejado del relativismo y que diese por primera vez la voz a los sin voz, que hablase a aquellos que piensan que las películas de Walt Disney nos han jodido la vida. Quería componer un discurso de dardos, de puñales que se clavasen directos en el espectador. Y creo que lo conseguí.

Para ello me basé en lo que sabía. Picoteé de algunos libros y librejos tirando de citas de Byron, de Séneca, Sartre, etc. Estuve innumerables horas dándole a la tecla, corrigiendo y volviendo a corregir, grabándolo para ver que tal sonaba y tras dos días de esfuerzo pensé que ya era hora de pasar el borrador al profesor que me lo pidió. Yo se lo pasé en primer lugar porque fue él quien me encargó despachar letras y en segundo lugar porque es muy ávido para corregirme las cosas que a mí siempre se me pasan. Me llegó a la tarde un email con lo que le había parecido y sé que le gustó. Sé que eso fue lo que me había pedido y como buen mercenario yo aniquilé. La única cosa que no entendió fue esta frase: “Somos pequeños Ulises haciendo el equipaje hacía Troya”.
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